Siebo Woydt

Erbfeind 2.0

Ein Superreicher zieht die Fäden in einem Geflecht aus Täuschung und Manipulation: Von deutschem Boden soll wieder Krieg ausgehen …

Im Drachenhort

Er schob den leeren Bottich mit dem Fuß in die Ecke, ließ die Maurerkelle hineinfallen, sie blieb mit einem schmatzenden Geräusch stecken. Die Blase an seiner rechten Hand war aufgegangen und brannte. Er streifte die Handschuhe ab.

Von seiner Farm am Lake Bennet war er maximal weit entfernt, sowohl geografisch als kulturell. Über ihm, in der ersten Etage des großen Hauses mit den blinden Fenstern, und in den anderen leeren Gebäuden des Ortes, war vor vielen Jahren ein Experiment gescheitert. Das Dorf schien sich noch in Schockstarre zu befinden. Dabei war niemand mehr da, der trauern konnte. Die niedrigen Wohnhäuser entlang des staubigen Weges, der ganz originell auf dem letzten verbliebenen Schild als Dorfstraße bezeichnet wurde, standen ebenso leer wie das einzelne Gebäude, das er für eine Gastwirtschaft oder ein Community-Center hielt. Kulturhaus stand verblasst über dem Eingang, er kannte die Bedeutung dieses Namens nicht. Bäume wuchsen aus den Dachrinnen, Zweige aus den Fenstern und Büsche auf den Eingangsstufen.

Er wusste nicht, vor wem der Sozialismus geflohen war und wohin. Es war ein idealer Ort, um etwas von immensem Wert für einige Wochen zu verstecken.

Die letzte Türöffnung hatte er gerade zugemauert, seine Hand und der ganze rechte Arm taten weh. Nur zwei Steine waren übrig geblieben, seine Planung hatte die Wirklichkeit auch dieses Mal korrekt vorweggenommen. Der hohe Kellerraum roch nach dem frischen Mörtel. Seine Schuhe und Hosenbeine waren mit Spritzern bedeckt, die längst trocken waren und beim Gehen gegen die Schienbeine schlugen.

Um den Mörtel anzurühren, hatte er das Wasser in Kanistern ins Haus und die schmale Treppe herab schleppen müssen. Das war andere Arbeit als mit Tastatur und Maus, aber besser bezahlt als seine üblichen Aufträge.

Sie hatten mit Sparkassen-Filialen in Deutschland begonnen, in ländlichen Gegenden und in kleinen Städten. Wenig Risiko bedeutete zunächst auch wenig Beute. Das war so vorgesehen, das war nur, um Laufen zu lernen. Nach jedem Einbruch hatten sie ein größeres Ziel gehabt, eine größere Beute in Aussicht und einen größeren Lerneffekt. Sie waren nie fehlerfrei gewesen, sie hatten jedes Mal für das nächste Mal gelernt. Eine permanente Innovation, wie ein selbstlernendes System.

Die Presse hatte die Hilflosigkeit der Ermittlungsbehörden allzu gern aufgegriffen und mit einer Kommentierung zwischen Bewunderung und Verdammung verfolgt, wie sich ihre Ziele vergrößert und ihre Beute vervielfacht hatten. Und jedes der Bekennerschreiben, das sie gut sichtbar am Tatort zurückgelassen hatten, wurde Wort für Wort abgedruckt.

Im Grünen Gewölbe in Dresden hatten sie zuletzt zugeschlagen, aber nicht mit primitiver Gewalt, nicht mit einem Vorschlaghammer auf Panzerglas. Das war nicht ihr Stil. Das war uncool. Sie waren minimalinvasiv vorgegangen, hatten elektronisch angegriffen und mit dem regelmäßigen Update der Sicherheits-Software einen Virus eingeschleust, der zu einem Zeitpunkt ihrer Wahl die Meldesysteme für einen bestimmten Weg durch das Gebäude außer Kraft setzte. Mit präziser Vorbereitung hatte ihnen ein schmales Zeitfenster ausgereicht, um die dunklen Gänge ungesehen mit drei schwarzen Kisten wieder zu verlassen, in denen hastig in Seidenpapier eingewickelt Schmuckstücke und Orden lagen, die mit etwa 4.500 Diamanten und Brillanten besetzt waren.

Doch sie hatten einen Fehler gemacht: Sie hatten zu lange gebraucht. Aus welchem Grund auch immer, die Analyse war noch nicht abgeschlossen, hatte der Letzte im Team zu lange gebraucht und sich aus dem Gebäude heraussprengen müssen. Das war fast ein Treppenwitz, lautlos hinein und mit Explosion und Zerstörung wieder hinaus. Solche Fehler hatten seine Planungen vorausgesehen, sie hatten Sprengstoff dabei gehabt.

Trotz dieses Fehlers, dieser Peinlichkeit, war alles nach Plan verlaufen; nein, gerade wegen ihres Fehlers war alles nach Plan verlaufen.

Die Beute aus Dresden lag, zusammen mit den Resultaten der anderen Einbrüche, hinter der zweisteinigen Wand, die er gerade gemauert hatte. Kunstschätze und Edelmetall im Wert von Hunderten Millionen Dollar, verpackt in acht schwarzen wasserdichten Kisten. Der im Schein seiner Stirnlampe glänzende Kunststoff war mit dem letzten Stein, den er eingesetzt und vermauert hatte, aus seinen Augen verschwunden. Zwei weitere Kellerräume waren schon mit jeweils acht Kisten gefüllt und umgeben von batteriebetriebenen Alarmsystemen mit starker Sendeleistung. Die Frage, ob von hier unten SMS verschickt werden konnten, war das wichtigste Kriterium bei der Auswahl des Verstecks gewesen. Sie hatten nicht vor, ihre Beute irgendwelchen Metalldieben, Geo-Cachern oder selbsternannten Urban Explorern zu überlassen. Und weil sie es ernst meinten, hatte er in jedem Raum zwei Sprengfallen scharf geschaltet, bevor er die letzte Lücke geschlossen hatte.

Das Zeug in den Kisten war für ihn wertlos, er würde es nie zu Geld machen können, das würde ihn nur in Gefahr bringen. Das wäre leichtsinnig und Leichtsinn war in seinem Job nie hilfreich.

Für seinen Handballen brauchte er ein Pflaster und er sehnte sich nach einer Dusche und Klamotten ohne Mörtelstaub. Es knirschte sogar zwischen seinen Zähnen, das war ihm bei der Arbeit noch nie passiert. Nach diesem Job würde er der reichste Hacker Australiens sein. Er hatte bereits mit gestohlenen Dingen zu tun gehabt, die man herunterladen, verfälschen, vervielfältigen und in Sekunden um die Welt schicken konnte. Auch mit Daten, die einen immensen Wert darstellten. Das war nichts im Vergleich zu diesem Auftrag, Mörtelstaub hin oder her. Das Zeug in den schwarzen Kosten war im Vergleich eigentlich wertlos.

Es war anfangs schwer zu glauben, dass auch seine Auftraggeber kein Interesse an der Beute hatten. Er hatte sich beim Briefing angehört, was ihr Interesse war, und schließlich genickt.

Die schwarzen Kisten hinter der Wand würden die Zukunft Europas verändern, aber was in Europa passierte, das geschah weit genug vom Lake Bennet entfernt, das würde Australien nicht betreffen.

Er würde sich bald wieder seinem Hobby widmen können. Und es wurde vielleicht sogar Zeit, sesshaft zu werden.

Der Tag der Pünktlichkeit

Über der Tür des Eckladens stand Pressehaus Landauer und in der Tür stand Landauer Senior. Dort war er an jedem Morgen und betrachtete die Rushhour auf der Kreuzung Ecke Friedrichstraße, Berlin-Mitte. Immer hielt er die Hände hinter seinem Rücken verschränkt, immer trug er unter dem tadellosen Sakko die weiße Schürze, die so etwas wie ein Markenzeichen geworden war. Besser gesagt geblieben war, sein Vater hatte sie genauso getragen, und davor dessen Vater. Die Schürze hatte sich mit der Mode geändert, das Angebot der Landauers auch.

Landauer Senior war schmal und schlank, hatte graue Haare und einen Mund, der in jeder Lage lächeln konnte, egal, was die Kunden wünschten. Einen Gentleman, sagte er gerne, erkennt man an seiner Freundlichkeit auch in misslichen Lagen.

Er grüßte die Kunden, die den Laden betraten, von seiner Frau bedient wurden und dann mit der Zeitung unter dem Arm oder den Zigaretten in der Tasche ins Büro eilten. In den letzten Jahren waren auch E-Zigaretten und Energy-Drinks dazu gekommen, die standen im Regal ganz an der Seite. Landauer musste sich anpassen, das Kerngeschäft mit gedruckten Nachrichten brachte kaum noch etwas ein, seit alle Kunden die Welt auf ihrem Handy hatten und die gedruckten Nachrichten schon einen Tag alt waren, wenn sie morgens um drei verpackt und verschnürt bei ihm vor der Tür lagen. Die Pakete mit den Neuigkeiten der Welt waren dünner geworden und manche Blätter, mit denen sein Vater und sein Großvater das Geschäft aufgebaut hatten, gab es schon gar nicht mehr. Seine eigenen Kinder hatten, so sehr Landauer und seine Frau auch gehofft und gedrängt hatten, keinen Sinn darin gesehen, ein sterbendes Geschäft zu übernehmen. Der Sohn war sogar, wahrscheinlich geprägt durch seine Kindheit zwischen Zeitungen und Magazinen, Redakteur bei einem Online-Portal geworden. Über seine Arbeit sprachen sie nicht, wenn er ab und zu am Wochenende zum Essen kam. Die Tochter machte eine Ausbildung zur Erzieherin und in drei Jahren würden er und seine Frau das Geschäft schließen, wenn sie es so lange noch durchhielten. Ihre Ladenfläche in der attraktiven Lage zu vermieten würde mehr einbringen als der Verkauf von gedrucktem Papier. Die Landauers hatten sich immer der Zeit angepasst, jetzt lief sie ihnen davon. Und es war Zeit, sie laufen zu lassen.

Ein lauter Motor riss Landauer aus seinen Gedanken.

Vor der roten Ampel, nur wenige Meter von ihm entfernt, standen nebeneinander zwei Fahrzeuge. Sein Eckladen lag an dem kurzen Stück, auf dem die Friedrichstraße zweispurig war, es kam häufig zu Drängeleien und ab und zu auch zu Lackschäden, wenn jemand meinte, bei Grün auf der schnelleren Spur zu sein. Die Kreuzung war ohnehin ein Hotspot in Berlin-Mitte, jedes Jahr gab es hier mindestens einen schweren Unfall mit Personenschaden.

Ein dunkelblauer Porsche stand neben einem grauen Audi. Der Porsche hatte es eilig, der A7 nicht.

Der Mann im Porsche, Landauer sah gegen die spiegelnde Scheibe ein junges Gesicht und den offenen Kragen eines Polohemdes, sprach fröhlich in das Handy an seinem Ohr. Nebenbei spielte er mit dem Gaspedal, ließ den Motor aufbrummen und warf immer wieder einen Blick nach rechts zu dem Audi. Dessen Fahrer ignorierte ihn.

Eine junge Mutter in Jeans und Micky-Mouse-Sweatshirt schob ihren Kinderwagen mit einer Hand auf den Überweg, noch hatte sie Grün. An ihrer Hand zappelte ein kleines Mädchen mit Pferdeschwanz und glitzernden Turnschuhen, über ihrer Schulter hing eine bauchige Wickeltasche.

»Mama!«

Landauer hielt das Kind für etwa vier oder fünf Jahre alt. Wer konnte das heute noch genau sagen? Das Mädchen sträubte sich gegen den festen Griff der Mutter, stemmte sich mit den Füßen in den Asphalt. »Ich will da nicht hin!«

Die Mutter versuchte, sich die Haare aus dem Gesicht zu wischen, dabei rutschte die Wickeltasche von der Schulter in ihren Ellenbogen und riss sie fast von den Beinen. Sie musste den Kinderwagen kurz loslassen, der rollte weiter und zwang sie zu einem Sprung, der ihre Tochter stolpern ließ. »Aua!«

Der Mann im Porsche ließ den Motor aufjaulen, das zappelnde Mädchen zuckte zusammen, begann zu weinen und warf sich zu Boden. »Ich will da nicht hin!«, hörte Landauer. »Ich will zu Papa!«

Die Mutter hatte die Hand wieder am Bügel des Kinderwagens, zog ihn mit einer heftigen Bewegung zu sich. Das Baby, das Landauer nicht sehen konnte, reagierte mit wütendem Geschrei.

Der Motor des Porsche heulte wieder auf. Der Fahrer nahm das Handy vom Ohr und ließ die Seitenscheibe herab. »Ey, runter von der Straße! Ich hab Grün!«

Zwei Meter vor seiner Stoßstange schlug das schreiende Mädchen mit den Fäusten auf den Asphalt. Ihr Gesicht war rot vor Wut und Anstrengung.

Landauer verspürte den Drang, irgendwie zu helfen, wusste aber nicht, wie er es anfangen sollte.

Der Motor jaulte auf, der Porsche sprang einen halben Meter vorwärts. Der Mann hielt das Lenkrad mit beiden Händen, das Telefon zusätzlich in der linken Hand. Die Mutter schrie ihn an, sie war ebenfalls rot im Gesicht. Landauer verstand sie nicht.

Der Mann im Audi öffnete die Fahrertür.

Landauer sah, dass er vor dem Aussteigen einen To-Go-Becher Kaffee aus der Mittelkonsole nahm und einen kleinen Gegenstand zwischen Daumen und Zeigefinger der anderen Hand hielt. Den Deckel des Bechers ließ er im Auto zurück.

Der Mann war elegant gekleidet und Landauer erkannte mit geübtem Blick, dass es sich um einen Maßanzug handelte. Dabei bewegte sich der Mann nicht wie ein Model, sondern eher wie ein, wie sollte er das beschreiben, wie ein Soldat.

Was soll das denn? Was will der mit dem Kaffee? In den Porsche kippen?

Einige Passanten blieben stehen, trotz Rushhour. Da bahnte sich ein Erlebnis an, Telefone wurden gezückt. Vielleicht gab es eine Schlägerei, so etwas wie ein Duell auf offener Straße.

Der Elegante ging die wenigen Schritte zu dem Porsche auf der anderen Fahrspur und stellte den Becher mit einer angedeuteten Verbeugung zwischen der blauen Motorhaube und der Frontscheibe auf die Lüftungsschlitze.

Landauer musste fast grinsen, trotz seines eisernen Grundsatzes, immer neutral zu sein. Egal, ob der Porsche vorwärts oder rückwärts fuhr, der Becher würde umkippen und der Kaffee in die Lüftung fließen. Der Fahrer war gezwungen, stehenzubleiben oder sogar auszusteigen. Er konnte nicht einfach verschwinden, auch wenn das schreiende Kind vor seiner Stoßstange irgendwann aufstand.

Der Elegante wechselte die Fahrzeugseite und beugte sich zum rechten Vorderreifen des Porsches. Er wandte Landauer dabei den Rücken zu und der sah, dass der Mann ein kurzes Stückchen Holz, es schien ein Zahnstocher zu sein, zwischen den Fingern hielt. Er brach den Zahnstocher in der Mitte, schraubte die Ventilkappe ab und steckte die beiden Stückchen Holz ins Ventil.

Das Pfeifen der entweichenden Luft war über die ganze Kreuzung zu hören. Ohren wurden gespitzt, Köpfe wurden gedreht.

Der junge Mann im Porsche hatte den Eleganten mit offenem Mund beobachtet und spürte, wie sein Wagen vorne rechts absackte. Das Telefon hielt er zwei Handbreit von seinem Ohr entfernt in der Luft.

Während das Pfeifen des blockierten Ventils leiser wurde, hob der Elegante das schreiende Mädchen auf, drückte es der Mutter in die Arme und schob ihren Kinderwagen über die Straße auf den Bürgersteig. Das Mädchen verstummte, die Mutter hielt sie umklammert und wischte sich mit dem Handrücken die Haare aus der Stirn.

Das Pfeifen war verstummt, der Porsche hatte vorne rechts einen Platten. Die Ampel sprang auf Rot. Hinter dem Wagen begann ein Hupkonzert, das sich rasch die Straße entlang fortsetzte.

Der Elegante säuberte seine Finger mit einem weißen Taschentuch, setzte sich hinter das Steuer des A7 und schloss die Tür.

Die Ampel wechselte auf Grün, der Audi fuhr in gemäßigtem Tempo über die Kreuzung.

Zwei Passanten applaudierten, die anderen schüttelten enttäuscht den Kopf und gingen weiter.

Landauer hatte die Szene mit wachsender Hochachtung beobachtet. So etwas sah man nicht oft.

Hupkonzerte dagegen gab es hier jeden Tag. Heute galt es dem Porsche, der in der pole position vor dem Fußgängerüberweg stand und nicht von der Stelle kam.

Der Fahrer stand daneben, er hatte drei oder viermal gegen den platten Reifen getreten, Landauer hatte nicht mitgezählt. Er war kein Freund von Scheingenauigkeiten, weder bei Schlagzeilen noch im Alltäglichen.

Schnell sprach der Mann in sein Telefon, fuhr sich dabei durch die Haare und versuchte, den Krach und die wachsende Aggression hinter sich zu ignorieren. Seine Körpersprache zeigte, dass es ihm nicht gelang.

Landauer drehte sich ab und ging in seinen Laden. Er wollte zuerst seiner Frau berichten, was sich auf Berlins Straßen zutrug und ihr dann den Vormittagskaffee bringen.

Die Titelseiten der Zeitungen im Drehständer neben der Kasse sprachen, nein schrien, nur von einem Thema: Es gab einen neuen Einbruch mit spektakulärem Diebstahl. Die meisten Schlagzeilen begannen mit ›Schon wieder …‹.

In dieser Nacht war München den Einbrechern zum Opfer gefallen. Genauer gesagt, der Schatz der Wittelsbacher in der Residenz München.

Es hatte auch dieses Mal ein Bekennerschreiben gegeben, hinterlassen in einem teuren Umschlag mit der Aufschrift An die Ermittler. Analog statt digital, das gefiel Landauer. Es mochten keine ehrenwerten Diebe sein, aber den Wert des gedruckten Wortes schienen sie zu schätzen.

Forderungen wurden in dem Schreiben nicht gestellt, stattdessen gab es Hinweise und Anschuldigungen wegen verfehlter Klima-Ziele und der Untätigkeit der Politik. Die Absender, die sich wieder Die verzweifelten Kinder nannten, ließen auch ihrer Frustration über die Untätigkeit der Öffentlichkeit freien Lauf. Das Schreiben endete mit einer Art Erklärung. Um das Klima zu retten, sind Milliarden notwendig. Wir haben angefangen, sie zu beschaffen.

Die Münchener Polizei versicherte, mit Hochdruck und ergebnisoffen zu ermitteln und man brachte ihr in den Leitartikeln, die Landauer überflogen hatte, nur Mitleid entgegen. Fast die gleichen Formulierungen waren nach den anderen Einbrüchen, zu denen sich Die verzweifelten Kinder bekannten, verwendet worden und nirgendwo gab es die Spur eines Ermittlungsergebnisses.

Die Artikel überboten sich mit erwiesenen oder angenommenen Details zum Münchener Einbruch und einige triumphierten, weil den Verbrechern auch in diesem Fall ein fast verhängnisvoller Fehler unterlaufen war.

Außer den umfangreichen elektronischen Sicherheitsmaßnahmen, zu denen aus ermittlungstaktischen Gründen keinerlei Einzelheiten veröffentlicht wurden, gab es in der Residenz München tatsächlich einen altmodischen Wachdienst. Ein Artikel sprach von drei, ein anderer von fünf, Rentnern, die sich die Nächte teilten. Die alten Herren könnten wahrscheinlich ohnehin schlecht schlafen und nutzen die Zeit, um sich ein kleines Biergeld zu verdienen, wurde zwischen den Zeilen geschmunzelt. Nicht vorhergesehen hatten die Einbrecher, dass es einen Krankheitsfall gab. Deshalb war ein Ersatzmann aktiv und übereifrig, er war öfter im Haus unterwegs als der erkrankte Kollege nach seinem eingespielten Dienstplan. Der Ersatzmann tauchte überraschend auf und störte die Diebe. Er sprach anschließend von einem kleinen drahtigen Mann, der ihn aus dem Hinterhalt überwältigt und gefesselt hätte. Der Mann habe sich lautlos bewegt, wie die Ninjas in den Filmen.

* * * * *

Sie trafen sich ausnahmsweise alle unter einem Dach, nicht in einem Online-Meeting. Ihr Treffpunkt war die Penthouse-Suite des einzigen Hotels auf Barawi Island in einer abgelegenen Inselgruppe der Provinz Riau in Indonesien. Diese Insel war von tiefblauem klaren Wasser umgeben und so uninteressant, dass Google Maps sie nur verpixelt anzeigte.

Dieses Treffen des Gremiums war etwas Besonderes. Sie erwarteten einen Gast.

Der Indonesier war der Gastgeber und trug die Verantwortung, dass alles glattlief, ohne Störung, ohne Aufregung und ohne Entdeckung. Dazu gehörte das Risiko, dass ihr Gast Mr. Bennet, dieser australische Schaftreiber, zu spät zum Meeting eintreffen würde. Bennet würde nur online teilnehmen, aber pünktlich musste er sein. Der Indonesier hatte ihn für den Einsatz vorgeschlagen und für ihn gebürgt, es sei der beste Mann, den man für den Auftrag und für Geld kriegen könnte. Jetzt war Bennets Pünktlichkeit auch die Pünktlichkeit des Indonesiers und konnte seinen Ruf ruinieren.

Er stand mit einem Glas Tee in der Hand am Fenster. Es war ein teurer Tee, ein Assam erster Pflückung, handverlesene Blattspitzen und mit einem frischen Duft nach Blumen. Der Indonesier hielt die Teetasse nur in der Hand, damit er etwas in der Hand hatte. Um diese Uhrzeit und in dieser Umgebung hätte er sonst einen einheimischen Whisky im Glas, einen Keris Single Malt mit dem Kris, dem traditionellen indonesischen Dolch, auf dem Etikett und einem Nachgeschmack nach Feigen, gerösteten Rosinen und Radiergummi. Doch bei den Treffen war Alkohol verpönt, sie waren zum Arbeiten hier, nicht zum Vergnügen. Und es wäre gefährlich, dem Gespräch und vor allem dem, was nicht gesagt wurde, nach ein paar Schlucken nicht schnell genug folgen zu können. Er war ein Mann mit gutem Geschmack, aber auch ein Mann von Ehre. Und ein vorsichtiger Mann.

Es wäre sicherer gewesen, sich auch dieses Mal online zu treffen, da gab es weniger Spuren und weniger Nachweise, aber online konnte man die anderen Teilnehmer schlecht einschätzen. Ab und zu musste man einander riechen können.

Er besaß stille Anteile an mehreren großen Textil-Fabriken in Indonesien, kontrollierende Minderheiten, nannte er es, aber sein Hemdkragen war zu eng und er verfluchte die Idee, eine dieser westlichen Krawatten angelegt zu haben. Er musste sich nicht verkleiden, um sein Land zu repräsentieren und bei seiner Aufgabe ernst genommen zu werden. Würden sie ihn nicht ernst nehmen, dann wäre er nicht dabei.

Auf der anderen Seite der Insel, jenseits des Hügels, vergnügten sich weißhäutige Touristen aus Europa und den USA mit teurem Alkohol und billigen Mädchen. Je betrunkener sie wurden, desto roter wurden sie, das war jedes Mal amüsant zu beobachten. Sie brachten Geld auf die Insel, deshalb wurde das toleriert.

Die Teilnehmer bei diesem ungewohnten Treffen saßen nicht gemeinsam an einem Konferenztisch, diese Nähe ließ keiner von ihnen zu. Tische brauchte man früher für Unterlagen, für Papier und Stifte, für handschriftliche Notizen, diese Zeiten waren vorbei.

Sie saßen in dem weitläufigen Arbeitszimmer des Penthouse-Apartments mit bodentiefen Fenstern und Blick auf das Meer in alle Richtungen. Hier feierten sonst amerikanische Manager und arabische Fürstensöhne private Partys, zu denen immer andere Frauen eingeflogen wurden. Heute war der Raum ungewohnt still, die fünf Anwesenden sprachen nur, wenn es unbedingt notwendig war. Sie waren keine Freunde und wollten es nicht werden. Es gab Entscheidungen, die durch Emotionen nur verfälscht wurden.

Vor dem Treffen hatten fünf Teams aus ihren fünf Ländern die Etage nach Abhörtechnik abgesucht und waren dabei von den vier anderen Teams beobachtet worden, denn wie leicht konnte man bei der Suche nach fremder Technik eigene Geräte platzieren. Sogar die vielen Blumenvasen waren geleert, durchsucht und wieder aufgefüllt worden, jedes Sitzmöbel umgedreht und alles mit einem Stromkabel hatte unter Generalverdacht gestanden. Hinterher gaben alle fünf Teams grünes Licht und jedes hatte sich im Stillen gefragt, was man übersehen hatte. Dann hatten sich die Elektroniker zurückgezogen und die Gäste waren eingetroffen.

Im Raum stand ein Buffet mit Tee, Kaffee und Snacks, ein richtiges gemeinsames Essen war heute nicht vorgesehen. Die Snacks bestanden hauptsächlich aus Obst in leuchtenden Farben, sorgfältig zerteilt und angerichtet, teils in Handarbeit zu Blüten und Tierfiguren geschnitzt. Das war ein Essen für Kindergeburtstage, fand der Indonesier, nicht für Erwachsene. Diese Auswahl hatte er nur getroffen, weil die Inderin anwesend war.

Jeder der fünf Teilnehmer hatte einen Knopf im Ohr, der simultan übersetzen und mehrere Stunden aufzeichnen konnte. Das machte die Anwesenheit von Übersetzern überflüssig. Aus dem gesprochenen Wort würde jeder für sich ein Protokoll erstellen lassen, inklusive einer Zusammenfassung und einer Liste der übernommenen Aufgaben. Jeder vertraute nur der Technik, die aus dem eigenen Land stammte. Den Japaner mussten sie ab und zu bitten, deutlicher zu sprechen; nur für den Chinesen schien das kein Problem zu sein, vielleicht war die KI in seinem Ohr schon weiter als die der anderen.

Bei den Treffen waren sie immer unter sich, es gab keine Referenten, keine Leibwächter, keine Kellner und keine Protokollanten. Waffen im Raum waren verboten, die Bodyguards mussten draußen bleiben. Für den Indonesier sahen die beiden Begleiter des Chinesen zu schlau aus, er hielt sie für Aufpasser und nicht für Beschützer. Auch sie mussten draußen warten. Das chinesische System baute nicht auf Vertrauen auf, hatte er gedacht, aber geschwiegen und genickt.

Jede der fünf größten Wirtschaftsmächte des asiatischen Kontinents hatte einen Vertreter entsandt, alle fünf waren regierungsnah, wenn auch nicht von ihrer Regierung beschäftigt oder bezahlt. Die Regierungen würden ihre Beteiligung jederzeit glaubhaft abstreiten können. Die fünf hatten durchgesetzt, dass sie im Gremium keinen Namen hatten; es war nicht einmal darüber gesprochen worden, ob sie eine Gruppe, eine Organisation, ein Gremium, eine Task-Force oder ein Komitee waren. Sie waren Verbindungsoffiziere ihrer Länder, hatten jeweils ihren eigenen Apparat im Hintergrund, griffen auf die Ressourcen ihrer Länder zu, oft an den üblichen Wegen vorbei. Geld und Ressourcen spielten keine Rolle. Nach den Absichten ihrer Regierungen waren die fünf Teilnehmer auf Augenhöhe, aber de facto organisierte, moderierte und entschied der Chinese, denn China war die mächtigste und wirtschaftlich stärkste Macht am Tisch. Der Mann mit dem Gold machte die Regeln.

Die Klimaanlage lief fast lautlos und sorgte dafür, dass die Sonne den Raum hell erleuchtete, die Hitze aber an den Fenstern abprallte.

Dem Vertreter Chinas stand ein Airbus zur Verfügung, das schränkte die Treffpunkte normalerweise auf die Großstädte ein, deren Flugplätze ausreichend lange Landebahnen hatten, aber das war in ihrem Kontinent nicht wirklich eine Einschränkung. Für dieses Meeting hatte er nach der Landung in Bantam 50 Minuten mit dem Hubschrauber über das Meer gebraucht. Die anderen vier kamen mit kleinen Jets und waren nach der Landung weitere 80 Minuten in vier getrennt fliegenden Wassertaxis unterwegs gewesen. Jeder hatte der Erste sein wollen, es gab einen Stau im Luftraum über der Insel, eine Viertelstunde lang hatten die kleinen Flugzeuge Warteschleifen über dem strahlend blauen Wasser und dem schmalen weißen Strand gedreht. Als Gastgeber hatte der Indonesier höflich gewartet, bis alle anderen gelandet waren.

Er nutzte die Spiegelung des Fensters für einen Blick in den Raum hinter sich. Gleichzeitig fühlte er fremde Augen auf seinem Nacken.

Die Inder hatten eine Frau ausgewählt, das gefiel den anderen vier nicht. Unter Männern mit ihrer Reichweite und den Kreditkarten ohne Limit wären die Abende und Nächte ihrer Treffen anders verlaufen. So gab es höfliche Dinner im kleinen Kreis, mit alkoholfreien Aperitifs und veganen 6-Gang-Menüs und die Kellnerinnen waren von Kopf bis Fuß bekleidet. Die vier Männer waren verwöhnt, nicht nur vom Erfolg, aber sie konnten Arbeit und Spaß trennen, keiner wollte sich vor der indischen Abgesandten eine Blöße geben.

Sie war schlank, aus ihrem dunkelroten Sari schauten gepflegte aber kräftige Hände heraus, sie hatte ein gewinnendes Lächeln und einen eisernen Willen. Man sagte, diese Frau kontrolliere die Bandenkriminalität in zwei Dritteln des indischen Subkontinents und verfüge über eine private Armee, vor der sogar die Regierungstruppen zurückschreckten. Ein hochrangiges Mitglied der Regierung teile ihr Bett, sagten die einen, sie teile das Bett seiner Frau, sagten die anderen. Die vier Männer verhielten sich ihr gegenüber ausgesprochen höflich, schließlich waren sie gut erzogen, sie waren ja keine Kriminellen. Geschäftsmann, sagte der eine über sich, politischer Berater, sagte ein anderer. Import/Export, hätte der Dritte gesagt und der Vierte, dass er nach den Gelegenheiten griff, die das Leben ihm biete. Aber nie kam jemand nahe genug an die Inderin heran, um ihr diese Art von Frage zu stellen. Und wer sie näher kannte, der stellte ihr keine Fragen.

Drei Schritte von ihrem Sessel entfernt saß der Chinese in seinem etwas zu großen Sakko in der Mitte einer weißen Ledercouch, die Hände auf dem Schoß übereinander gelegt, wie ein Großvater am Rande des Spielplatzes, der seinen Enkeln zusieht. Er sprach nicht viel, er hatte heute noch kein Wort von sich gegeben. Sie wussten nicht, ob sein Hintergrund Partei oder Armee war, jeder von ihnen hatte versucht, es herauszufinden und alle waren gescheitert. Er war einfach da und hatte somit nur Zukunft, aber keine Vergangenheit. Und wer keine Vergangenheit hatte, der hatte auch keine Fehler und keine Leichen im Keller. Es gehörte schon sehr viel Einfluss dazu, in China keine Vergangenheit zu haben.

Wenn der Japaner sprach, dann lächelte der Chinese manchmal, doch seine Augen veränderten sich dabei nicht. Er wäre ein guter Pokerspieler, dachte der Indonesier. Für einen Chinesen war er groß und kräftig, hatte einen dicken Hals und ein weiches Kinn.

Ihm gegenüber an der anderen Glasfront, ebenfalls mit dem Rücken zum Fenster, und selten mit einem Lächeln im Gesicht, saß der Japaner. Er hatte ein undefinierbares Alter und er nickte viel, drückte damit aber keine Meinung oder Wertung oder gar Zustimmung aus, sondern teilte nur mit, dass er etwas gehört hatte. Er bewegte sich wie eine Katze und wenn er die Hand nach einem Glas ausstreckte, sein Handy ans Ohr hielt oder den Kopf hob, dann sah man den Beginn seiner Tätowierungen. Der Indonesier nahm an, dass sein Körper vom Hals bis zu den Handgelenken und Füßen tätowiert war und es sich um Zeichen und Auszeichnungen der Yakusa handelte, der japanischen Untergrund-Organisationen. Wenn das stimmte, dann gehörte er zur neuen Generation der Yakusa, die ihre Milliarden nicht mit Drogen und Prostitution, sondern mit Immobiliengeschäften und der Manipulation von Aktienkursen verdiente. Weder die Tätowierungen noch die Milliarden waren für den Indonesier von Interesse. Die Tätowierungen konnte man für Geld bekommen und Geld hatte er genug. In einem Raum, in dem Waffen verboten waren, war der Japaner sicher der gefährlichste der drei anderen Männer.

Der Südkoreaner stand am Buffet und legte zum zweiten Mal etwas rohen Fisch und Algensalat auf seinen Teller. Der Indonesier hatte das extra für ihn auf die Liste des Caterings gesetzt.

Er hatte große offene Augen, ein breites Kinn und ein dauerndes Lächeln, das dem Indonesier auf die Nerven ging. Dieses Lächeln war so perfekt und herzlich, dass alle beim ersten Treffen gewusst hatten, dass es nicht echt war. Ab und zu fiel ihm eine Locke seines schwarzen Haares über die Augen, sie wurde mit einem Lächeln weggewischt. Der Indonesier hatte in Erfahrung gebracht, dass der Südkoreaner persönlich für mindestens vier Morde verantwortlich war, die Dunkelziffer war sicher erheblich höher. Er brachte sein eigenes Getränk in einer Thermosflasche aus mattem Stahl mit, einen südkoreanischer Tee aus gerösteten Gerstenkörnern, der beim Eingießen mal nussig roch und mal wie frisches Popcorn. Etwas anderes trank er nicht, hatte er beim ersten gemeinsamen Essen erzählt. Diese Behauptung hielten die anderen für genauso echt wie sein Lächeln, hatten aber ihrerseits gelächelt.

Dem Indonesier war bewusst, dass die anderen vier ihn für fett hielten und er hätte kein Argument gehabt, um das abzustreiten. Er war eine breitbeinig schwankende Kugel auf zwei Beinen, schwitzte in seinem teuren Anzug und nach einem weiteren Blick auf die Uhr auch in seinen Hemdkragen. Seine Augen waren flink und er hatte ein leises zischendes Lachen, das die anderen nervte und von dem er gelernt hatte, es zum richtigen Zeitpunkt einzusetzen. Die Inderin hatte ihm Fotos zugespielt, auf denen seine nackte Haut den größten Teil einnahm. Der Rest war blasse Haut von Minderjährigen, die in einem privaten Hotel auf einem Hügel in der Nähe des Surfer-Paradieses Canggu für ihn bereitgehalten wurden. Sein Land war muslimisch geprägt und Prostitution war tabuisiert, der Indonesier sah darin keinen Widerspruch. Er wusste, warum die Inderin diese Fotos hatte und es war ihm egal. Er hatte auch Fotos von ihr und er ahnte, dass sie ihr egal sein würden. Niemand würde ernsthaft versuchen, sie damit zu erpressen.

Er sah auf die Uhr, dann angestrengt beiläufig aus dem Fenster aufs Meer und verfolgte mit den Augen ein flaches Fischerboot, das einen Bogen um die Insel machte. Der Tee in seiner Tasse war kalt, er begann eine Ausrede für Bennets Verspätung vorzubereiten.

* * * * *

»Van Lewen, Sie sind unpünktlich.«

Eisenacher, seine Vorgesetzte, saß mit dem Rücken zum schusssicheren Fenster. Ihre Unterarme ruhten auf der Schreibtischplatte aus mattem Aluminium, auf dem schmalen skandinavischen Sideboard stand kein Bild und er fand seit Jahren, das Sideboard passe nicht zu dem harten grauen Teppichboden.

Ihr Gesicht war nicht zu erkennen, er vermutete die Andeutung eines Lächelns um die Mundwinkel.

»Ja, ich wollte früher hier sein. Musste mir erst den Dreck der Straße von den Händen waschen.«

»Was hat Sie aufgehalten?«

»Nur ein dummer Mann und seine heiße Luft.«

Eisenacher kannte ihn zu gut, um nachzufragen. Sie hatte ihn gerufen, weil er von den Kollegen derzeit am wenigsten auf dem Tisch hatte. Sie wollte seine Meinung zu den Diebstählen, die in der Presse waren.

Er setzte sich auf den linken der beiden Besucherstühle vor ihrem Schreibtisch. Auf diesem Platz würde es an einem freundlichen Tag länger dauern, bis die Sonne ihn blendete. Draußen war es bewölkt und das wenige Licht, das durch die Wolken drang, wurde auf dem Weg durch die dicken Scheiben weiter gedämpft. Eisenachers Gehstock hing an der Kante der Schreibtischplatte. Ihr linkes Knie war steif, niemand wusste, warum und niemand fragte, auch van Lewen nicht.

Auf seinem Schreibtisch eine Etage tiefer herrschte die verdammte Langeweile, die Folter der Intellektuellen. Aus Verzweiflung hatte er in den letzten Tagen erneut Die Kunst des Krieges von Sun Tzu gelesen, einem chinesischen Militär-Theoretiker etwa fünfhundert Jahre vor Christus. Für einen promovierten Historiker, der regelmäßig mit militärischen Dingen in Kontakt kam, war das Buch eine anregende Lektüre. Erst recht, wenn die Tage leer und lang sind.

Würde er sich bei Eisenacher über die Langeweile beschweren, dann würde sie etwas sagen wie Nur der entspannte Muskel kann schnell zuschlagen.

Seit zwei Wochen war er aus dem Bundeswehr-Krankenhaus entlassen, sein Schienbein war wieder zusammengewachsen und auch das Knie schmerzte kaum noch. In seinem Büro im BARiP war er in den letzten Tagen erst wenige Stunden gewesen. Sein Tagesprogramm bestand aus Nachkontrolle und leichter Physiotherapie. Und aus warten.

Sie musterte ihn, als würde sie ihn zum Abschlussball schicken. »Der Anzug passt noch.«

Van Lewen klopfte unter die linke Achsel und auf die rechte Sakkotasche. »Alles an seinem Platz.« Die Waffe war im Schulterholster und die Mühle war frisch gefüllt.

»Das Krankenhaus hat Ihnen den Tick mit dem Pfeffer nicht ausgetrieben?«

»Aus medizinischer Sicht gibt es dafür keinen Grund. Und über guten Geschmack entscheiden die Ärzte der Bundeswehr nicht.«

»Sie wissen, bei gemahlenem Pfeffer im Kaffee scheiden sich die Geister.«

»In die Genießer und die Kleingeister.« Van Lewen verzog keine Miene.

»Sie kennen die Schlagzeilen.« Das war keine Frage, das war eine Erwartung, das war eine vorweggenommene Bestätigung.

»Wir wissen mehr, als in den Zeitungen steht, oder?«

Sie nickte. »Erst die Sparkassen auf dem Land, dann in den Städten. Nach dem Einbruch in Dresden hat das Land kurz den Atem angehalten. Seit dem Einbruch in der Residenz München gestern hat es Schnappatmung.«

»Und jedes Mal ein Bekennerschreiben. Die verzweifelten Kinder als Absender. Frage mich, welches Narrativ damit entwickelt wird.«

»Einbrüche und Kunstraub im großen Stil, öffentlichkeitswirksam inszeniert, als legitimes Mittel zur Geldbeschaffung gegen Klimawandel? Ich zweifle.« Sie presste ihre Lippen zusammen.

»Das Ziel ist nicht verkehrt. Die Mittel, es zu erreichen, sind kriminell.«

»Kriminell und vergiftet. Die Täter appellieren an das deutsche Selbstverständnis, an unser Nationalgefühl.«

»Sie appellieren nicht daran, sie wollen es beleidigen und das Land provozieren. Haben wir von Doktor Schladinger eine Kopie, Verzeihung, eine Ablichtung des gestrigen Bekennerschreibens?« Van Lewen spielte auf die Angewohnheit ihres gemeinsamen Vorgesetzten im Bundeskanzleramt an, seine Worte sehr präzise zu wählen. Der Chef des Kanzleramtes, der ChefBK, war persönlich für drei Geheimdienste zuständig, darunter das BARiP.

Das Bundesamt für Risikoprävention arbeitete im vielschichtigen ordnungspolitischen Konstrukt der Bundesrepublik Deutschland als kleinster Geheimdienst im Hintergrund. Die Aufgabe des BARiP lag nicht in der Abwehr konkreter Anschläge, es sollte vielmehr Risiken verhindern, bevor sie entstanden. Ein Minister hatte es bei einer Ansprache im kleinen Kreis einmal eine Vorgreiftruppe statt einer Eingreiftruppe genannt. Die Amtsleiterin Annegret Eisenacher hatte weitreichende Vollmachten, einen der Öffentlichkeit unbekannten Etat und wurde mit ihren Mitarbeitern in den fast 4 Milliarden Euro des Haushaltsplans des Kanzleramtes nicht explizit aufgeführt.

»Ja, haben wir. Aber nicht zu jedem Bekennerschreiben gehört ein Bekenntnis.«

»Was wissen wir darüber hinaus?«

»Über den Flurfunk«, sie spielte auf die imaginären Flure an, mit denen die Sicherheitsbehörden und Dienste der BRD verbunden waren, »wissen wir von Fehlern der Täter. Es gibt davon mehr, als man den Zeitungen gesagt hat.«

»In München war das der unerwartete und unerwartet eifrige Vertretungsfall in der Wachmannschaft.«

»Und die Täter mussten improvisieren. Sie hatten bei der Vorbereitung ein bodentiefes Glaselement zwischen zwei Räumen für eine Tür gehalten. Es im Dunkel auszubauen hat viel Zeit gekostet.«

»Trotzdem waren sie erfolgreich.« Er hatte die Zusammenfassung, die DIAN erstellt und verschickt hatte, heute früh auf dem Handy gelesen.

»Und es wurden, auch das stand nie in den Zeitungen, lose Kabel gefunden. Keine Stromkabel, sondern wie von einem Netzwerk. Die gehörten nicht zum Tatort, es gab dort keine Verlege- oder Renovierungsarbeiten an der IT-Verkabelung.«

»Mit Spuren?«

»Leider nein. Meterware aus dem Baumarkt, keine Herkunftsspuren, keine Fingerabdrücke.«

»Ein interessanter Fall.« Hat sie mich deshalb zu sich gerufen? Ist das ein Ausweg aus der Langeweile?

»Wir haben dazu keinen Auftrag, van Lewen. Federführend ist das LKA in München. Wir dürfen nicht.« Es klang fast, als täte er ihr Leid.

»Sogar DIAN war zurückhaltend. Der daily starter war reine Information, sachlich und distanziert.«

Sie spreizte kurz ihre Finger, die klassische Geste der Abwehr. »Ich mag Dean nicht.«

Der neue Inhouse-Chatbot des BARiP hatte die Abkürzung DIAN, das stand für Digitaler Anwärter. Es war eine Behörden-KI in der Erprobungsphase, speziell trainiert für die Zwecke einer nationalen Ermittlungsbehörde. Bei vielen männlichen Mitarbeitern etablierte sich schnell der Name Diana, entsprechend konfigurierten viele bei der Sprachausgabe eine weibliche Stimme. Für Eisenacher war es Dean und sie stand ihm skeptisch gegenüber. Sie hatte ihre Vorgaben von oben, die Bundesregierung wollte sich der KI öffnen und die Dienste einbeziehen. Das wäre der ideale Ort, um sowohl mit Daten als auch mit Informationen zeitgemäß umzugehen.

»Ich weiß, dass wir uns nicht lange wehren können, van Lewen. Für mich ist das keine richtige Ermittlung, wenn wir nur ein wenig mit der Maus klicken. Ich glaube nicht, dass wir Maschinen das Denken überlassen sollten. Und wenn Dean sich einmal etabliert hat, dann wird man uns sicher auffordern, Stellen zu streichen. Dean ist kein Angebot zur Unterstützung, er ist ein Angriff auf unseren Haushalt.«

Im Büro begann er, alte Post und Mails aufzuarbeiten. Die daily starter von DIAN, die jeden Morgen um Punkt 06:00 verschickt wurden, jeden Tag zwei A4-Seiten mit ausgesuchten Hintergründen, Ermittlungsständen und allgemeinen Trends, las er noch einmal durch, um sich an die Sprache und den Stil zu gewöhnen. Im Unterschied zu den Berichten seiner Kollegen, die er turnusmäßig zu Gesicht bekam, und seinen eigenen Berichten gab es bei den Texten von DIAN nichts zwischen den Zeilen, nur unmissverständliche Sätze.

Ist das die Zukunft?

Auf halber Strecke klingelte sein Handy. Der Anruf kam aus Berlin, die Nummer kannte er nicht.

»Van Lewen.«

»Guten Tag, Herr Doktor van Lewen. Mein Name ist Teresa Falk.« Die Stimme war jung, interessiert und aufmerksam.

Aus Norddeutschland. Woher hat sie meine Nummer?

»Guten Tag. Meinen Namen kennen Sie ja schon. Darf ich fragen, woher Sie ihn haben? Und die Nummer?«

»Ich wäre keine gute Journalistin, wenn ich meine Quellen preisgeben würde«, sagte sie fröhlich.

»Wahrscheinlich nicht.«

»Sehr gerne würde ich mit Ihnen ein Gespräch führen, Herr Doktor von Lewen. Aber nicht am Telefon.«

»Worüber?«

»Ich arbeite an einer Artikelserie über innere Sicherheit und kritische Infrastruktur. Ich will mit den Machern hinter den Kulissen sprechen. Mit den Menschen, die die echte Arbeit machen, nicht mit den Politikern.«

»Da sind Sie bei mir nicht richtig, fürchte ich.«

»Sie sind der leitende Ermittler bei der Serie der spektakulären Diebstähle, habe ich gehört. Grünes Gewölbe in Dresden, Residenz in München. Und wer weiß, wo die Täter als Nächstes zuschlagen.«

»Da sind Sie bei mir ganz falsch. Sie sollten Ihre Quellen prüfen, Frau Falk.« Van Lewen ignorierte ihre Einwände. »Ich gebe Ihnen gerne die Nummer eines Kollegen. Er wird sich freuen, Ihnen weiterzuhelfen.« Er nannte ihr die Nummer und hörte trotz ihres lauten Widerspruchs, dass sie die Nummer notierte. »Ich wünsche einen erfolgreichen Tag«, sagte er und legte auf.

Die Nummer würde in der Presseabteilung des Bundeskanzleramtes aufschlagen. Rasch schickte er eine Vorwarnung per Mail und informierte dann Eisenacher.

»Kaum bin ich zurück im Büro, da erreicht mich eine Frau von der Presse. Schon ungewöhnlich«.

»Das war nur eine Frage der Zeit. Die Kollegen werden sie schon abwimmeln. Willkommen zurück im richtigen Leben.«

Sein digitaler Eingangskorb war bald leer, im analogen Korb aus grauem Kunststoff war ohnehin nur der Boden bedeckt gewesen. Die neue KI mit Namen DIAN machte brav ihre täglichen Zusammenfassungen, auch wenn die Nachrichtenlage noch so dünn war.

Das Telefon klingelte nicht, es kamen keine Mails, es gab keine Online-Meetings, der zu-lesen-Stapel war abgearbeitet. Einen Auftrag hatte Eisenacher ihm nicht erteilen können. Weil niemand die Tür öffnete und den Kopf in sein Büro steckte, seine Meinung oder seinen Rat suchte, ließ er die Tür offen stehen, aber es kam nicht einmal jemand an seiner Tür vorbei.

Die haben alle etwas zu tun.

In Ermangelung von Alternativen beschäftigte van Lewen sich mit den Verzweifelten Kindern, falls es eine solche Organisation oder Gruppierung oder was auch immer dahinter steckte, überhaupt gab.

Er fand nichts darüber.

DIAN konnte nicht helfen und klang fast betreten, weil er ohne Ergebnis auf dem Boden seines digitalen Fasses aufgeschlagen war. Das hausinterne BMIWiki war von DIAN abgelöst worden, mit diesem Wiki hatte er Zugriff gehabt auf die Datenbanken des BKA, des BND, des Verfassungsschutzes, der 16 Landeskriminalämter, des MAD, auf Europol, auf das Fingerabdrucksystem AFIS und auf SIRENE, das Informationssystem der Schengen-Staaten. Das stand jetzt alles innerhalb von DIAN zur Verfügung.

Im offenen Internet fand er nur die Nennungen, die auf das Wiederkäuen durch die Presse zurückzuführen waren, aber keine Details wie die Anzahl oder die Motivation der Personen, die dahinter standen.

---ENDE DER LESEPROBE---